Mi sirena de los charcos

Imagen extraída de la página fashionthrill.com

Podría contarte que los charcos de las calles no son más que historias

llovidas anoche, mientras hacíamos el gilipollas – porque aquello no era otra cosa –

de pretender despedirnos sin besos, ni versos, ni cesura, o censura

en la séptima mirada, ni palabras enganchadas a tus pestañas

que hablasen del fuego que incendió las entrañas de un portal a oscuras.

Sin duda, la parte más complicada será aceptar que, con besos o sin ellos,

la poesía permanecerá, y que lo hará en nosotros, en todos y cada uno

de los bocetos donde aparecemos embarrados en la memoria

de todas las puertas del barrio; esas, que tantas veces han deseado

salpicarnos la vida que nos hemos andado robando.

Con un poco de suerte, quizás me atreva a decir en voz alta esta noche

lo que tantas veces he pensado contarte: que la única caligrafía que busco

es la de tu nombre enredado en mis sentidos, ahora que mi vida 
ha decidido regirse por tus puntos y seguido; 

aquellos, a los que siempre les queda algo por contar.

Puede que si me atrevo a desvelarte que incluso las señales de la N-II anunciaban 

la unión de nuestros carriles, se te enrede a ti también mi nombre 

en el subconsciente, y te digas a ti misma lo que ya te tengo dicho:

que lo tonto no es versar la vida a nuestro compás, sino 

haber descompasado tantas veces los versos que nos instaban a quedarnos.

¿Sabes? quiero pensar que tendré suerte, que en la última jugada sacrificarás el miedo 

y que juntos haremos Jaque Mate a los pasados alternativos, y que vendrás 

a verme en el descanso de las excusas para poder, ahora sí, besarnos, o versarnos, 

o reinventarnos, si lo prefieres. O desaparecernos del mundo, dejando nuestra historia 

escrita en los charcos que llovimos aquel día, como agradecimiento.